hvordan skal det gå med    alle afsøgningerne

mine og dine kon           stante påstande om at

majblomsterne er ud        sat til en helt anden tid       

på et helt andet sted            jeg går som besat ind i

drømme og håber til          det sidste på mere end

frostknuder og isning       gennem blomsterløse fald

mine flerfoldige              udgravninger og forsøg på

at samle det splintr         ede, mestre det modne

de stadigt samme for       sømmelser, forbierne

og den grav vi igen            har lagt imellem os mens

sprogets uendeli               ge muligheder skrumper

ind og beplanter, ja!       min mund med stumhedsgevækst

i mangel af bedre             kalder vi det kærlighed

andre, bedre navne            og konstruktive forslag:

korona, solfakkel                  bisol, bakkanal, jaja:

solfald, komet, koma         dalstrøg stedt i mørke

et helt arsenal af                  aftendæmring, solskiver

i frit fald og dit per          mafrosthjerte, 'chillfaktor

snedronning', køleboks       prinsesse, min arktiske

fryseboksfjams, jeg kry        ber i fosterstilling nu.          

de siger du skal ha’               så fint et gåaggregat

at du kan gå amok                på dét i stedet for på mor

og så er der den tre                hjulede cykel jeg har

købt med to hjul foran          og et i agterstavnen

ikke noget med kurv             på styret, bare et par

tasker bagtil så du                 ikke mister balancen

affjedringen helt i                 top som den blå citroën

indstigningshøjden er           den lavest tænkelige

selv en dement med ukla      re svingkompetencer kan

løfte sit ben ti cen                 timeter over den stang

har du givet op? er               det de sammenstyrtede

regioner omkring                 frontallap, amygdala

eller er det bare                    mor, alle tabene, der

har fået dig til at                  vakle og vågne så ret

ningsløst dag ud og dag       ind, sådan som du tripper

på stedet, frosset fast           mellem synapsekløften

sidder du og er alt                det der gør mig så bange

ligegyldigheder                    nes mytomanmaskine

kører stadig for fuld             musik, alle dine for

tællinger, skæverter             forbi pointen igen

snart er også de væk            digter hinsides sproget