Bare dette fra Ejler Nyhavns Basker - Basker peaker mange steder. Her peaker Ejler for vildt:


"Mismod? Vissevasse! Ikke på en god dag uden tømmermænd.
Dagens øvelse: Lokalisere traderede tankemønstre uden brug af traderede analyser. Rive ned, bygge op. Den gamle tilforladelige historie. Men vi kan ikke bruge denne gamle historie til noget. Og det tager for lang tid, vi har ikke tiden. Vi må finde et egnet ord, forklæde det som håndgranat, smide det ind i vaneforestillingernes sammenhængskraft, og se lortet styrte sammen. Som en gammel, muret skorsten på en for længst forladt fabriksgrund, hvor endelig et sprængningshold af ældste observans ser den synke sammen som ellers kun på film. Men her skal ingen applaudere, men der vil i alle hjerner være en forståelse for nåden, sådan er krapylet, som vi elsker, protestanter om en hals, bøddelmandens knob. Forståelsen er en grunderkendelse af det sunde, af vores natur indførte princip, at de stærke efterårs- og vintervinde river de døde grene af træerne, for at træerne livsdygtige kan vokse videre; og for os der betragter, skaber det nye indtryk, strukturer og ordninger, farver og former. Og apropos gaver: Førstehjælp!? Næ, det skal ydes Sidstehjælp, lad os få et abonnement hos en rovfugl. Og protestantismen nævnt! Næsten? Lad os straks i vort billede omtolke "Næsten", kalde den Førsten!! Nu skal der arbejdes, betragtningens smag, om indsats eller ej. Hvilket ord tilbedes, liv eller død? Hør bare Johannes V. Jensen dér, som en svineinfluenza pludselig i mit sprog. Jeg bekæmper nu mismod, som man slukker en værelsesbrand der pludselig opstår, for ikke at brænde inde. Det er en naturbevægelse i mig, jeg er en fødende feber, jeg er den døendes angstskrig, der følges af en bevægelse som kun en afdød kan tolke. Arbejdes – må ikke glide nu, sproget skumraser sig ind og forstyrrer min retning. Efterretning for retning forretning, forråd forrådnelse. Arbejdes, der må arbejdes, tak! Må være ikkedigter, tekstterrorist i stealthmode. Nightflight og no mercy!"  

T

det er q-lejerne der skal smøres

de rasler når hjulene drejer rundt

og det gør de, drejer rundt,

og rasler, gør de,

som karussellen i jardin du luxembourg

i middagssolen da verden et kort øjeblik var mere end sig selv. jeg glemmer aldrig rodin og camille claudel. du skulle ændre dit liv ved det syn. vende om, måske.

han har krøller, min søn, 

halvlangt hår og krøller,

tankerne drejer rundt som q-lejerne, 

det kalder han dem,

de skal smøres. 

tankerne kører, tror jeg, af sig selv. i ring, formoder jeg, men også frem og tilbage. engang var han bange. det virker som om han ikke længere er det, bange, men hvad tænker han på? mens bøgen springer ud og magnoliaen i haven kaster morgenduggen af sig og jeg tager den første tår af min kaffe og lader som om intet var hændt.

(hjertet fortsætter, som om intet var hændt)

med chopins projekt

og i dvale under øjenlågenes

pumpestation er jeg

begyndt at holde vejret tilbage, ikke frem, hvad ellers?

hvem kyssede det lukkede, smertefulde øjenlåg?

det var en som var ingen,

hvem ellers og hvad tænker du på?

ruller nu, vil med,

roder rundt,

roterer, i stedet

trænger til hemmelige passager og ovenlyd!

giv mig en fyrste, en divan, et sted

mister moment, træder an, går i stå,

trækker huden af, holder tilbage,

fyrre kilometer nat, velsagtens alderssvarende,tænker jeg, og hvad så?

kun lukkede øjne kan se

tanken var at eskalere, fuldende ruiner og grave haven om, tændeforsolen-og-lade-den. brænde.

nu endte det i stedet her

tågebanker året ud

tanken var at accelerere, at ride væk på et seksvinget væsen med sorthvide fjer, dobbeltkønnet, kun nakke, intet an-sigt, glem alt om mig, glem alt om dig                  det var det tanken var

en enkelt lattersalve er nok til at få det hele til at smuldre

værre endnu:

organismerne er begyndt at pumpe regneark ud

bylder slår ud, til højre og venstre, i det her drømmeløse land

kragerne vender sydsydvest for den østligste tanke, så langt tilbage i bevidsthedsturbinens sprogmaskine du kan komme – det hydraulisk kontrollerede gearskiftesystem ligger langt fremme, vi er helt omme BAG kileremmen, kort sagt tæt på den automatiske sproggenerators amokaggregat. jeg dåner.

ganger mig selv med nul og sætter det hele in mente (+parentes)

regner på omkredsen af mit liv, euklidisk geometri, nutidssymfoni, oldtidsgeometri – javel.

cirkler, ellipser, trekant, trapez og kvadrat, tre og todimensionelle, ka’ godt li’

keglestub, trekanter er bedst, selvfølgelig, men keglestubbe gør sig pænt i underetagen. lige lidt hjælper det. og så alle hyperblerne. jeg dør. for få parabler. bliver født. ser solen gå ned. dør. venter på månen. som om. mens æblerne i dit øje langsomt presses en sidste gang inden de falder ud. bagefter vores råb ned i tomhedens katedral. livet findes et sted midt-i-mellem. aha.

(hvor andre ser begrænsninger, ser jeg muligheder, min bare røv).

ganger kedsomheden ud med alle decimaler (pi – du’ til grin), brøkdelen af en ligegyldighed: arbejd’, elsk’, byg et hus og forsvind. 

vi er gået i gang med at lægge puslespillet, det ryger fra alle turbiner: i venstre hjørne de koncentriske cirkler af angst, de paniske løb mellem skole og hjem, buksevand, mælkeduks og tandlægens falske smil. interessant. 

foretrækker at regne forfra på den dunkende fornemmelse af sammenbrud og blussende kakafoni, tolv ansigter fulde af det der gik forbi. i det mindste det. det går pænt. lort.

du er så langt tilbage i bevidsthedsturbinens sprogmaskine du kan komme – det hydraulisk kontrollerede gearskiftesystem ligger for langt fremme, vi er helt omme BAG kileremmen, kort sagt tæt på den automatiske sproggenerators amokaggregat. det er nu vi er klar. til at dø.